Ils s’emparèrent, tout autour du Rocher, de quarante-deux lampes d’argent, dont chacune pesait trois mille six cents dirhams. Ils prirent encore un fourneau en argent d’un poids de quarante rîtls syriens, ainsi que vingt-trois lampes d’or. Les gens s’enfuirent en tous sens, quittant le Šâm pour l’Irâq, implorant, contre les Francs, l’aide du calife et du sultan ; parmi eux se trouvait le qâḍî de Damas Abû Saʿd al-Harawî. Lorsque les habitants de Bagdad apprirent cette terrible nouvelle, ils furent frappés d’effroi et se mirent à pleurer. Abû Saʿd al-Harawî composa alors un texte qui fut lu au dîwân et sur les chaires, et l’assistance éclata en sanglots. Le calife convoqua les fuqahâʾ afin qu’ils partent exhorter les rois au jihâd ; Ibn ʿAqîl, ainsi que d’autres éminents juristes, parcoururent la population, mais cela ne produisit aucun effet. « Certes, nous appartenons à Allah et c’est vers Lui que nous retournons. » À ce propos, Abû l-Muẓaffar al-Abîwardî déclama :

Nous avons mêlé le sang (1) aux larmes débordantes,
Plus nul d’entre nous (2) n’offre un front aux pierres lançantes.

La pire des armes est la larme (3) que l’on répand,
Lorsque la guerre s’embrase et que la lame fend.

Debout, fils de l’Islam ! d’âpres combats vous attendent,
Où les cimes rejoignent les sabots que les coursiers brandent.

Comment l’œil dormirait-il, ses paupières assoupies,
Quand des fautes ont tiré du sommeil toutes vies assoupies ?

Vos frères en Syrie n’ont pour gîte que le dos des coursiers,
Ou le ventre des vautours qui leur sert de lit, tels coursiers.

Les Byzantins leur font subir l’humiliation, et vous,
Vous traînez les pans du confort, résignés, ô vous.

Entre l’enlèvement du coup et l’assaut des lances impromptues,
S’annonce une bataille qui blanchira les tempes de têtes impromptues.

Ce sont des guerres ; quiconque se soustrait à leur bras implacable
Sauvera sa vie, puis mordra ses doigts d’un regret implacable.

Les polythéistes ont brandi leurs glaives acérés,
Qui perceront bientôt des reins et des crânes acérés.

De Médine, l’opprimé appelle à grands cris la maison Hâshim,
Et s’écrie encore plus fort : « Secours, ô gens de Hâshim ! »

Je vois ma communauté, sans lances, manquer d’appui,
Alors que la religion chancelle, privée de tout appui.

Ils fuient le feu du combat, par peur du trépas et du blâme,
Sans compter pour honte le coup de fouet que leur inflige le blâme.

Les nobles Arabes (4) accepteraient-ils une telle injure,
Tandis que les preux Persans (5) resteraient muets devant l’injure ?

Hélas ! S’ils n’ont pas défendu la foi par zèle et par ardeur,
Qu’au moins ils protègent leurs foyers avec jalouse ferveur.

Et si la récompense leur semble vaine quand murmure la guerre,
Pourquoi ne viennent-ils pas, désireux (6) du butin promis par la guerre ?